В эти предпраздничные дни где-то высоко-высоко на международной космической станции из перигея в апогей наматывает геостационарные витки наш земляк космонавт Геннадий Падалка, а там внизу на голубой планете, на окраине станицы Пашковской, в маленьком домике ждет своего космического сына его земная мама...

Решение написать накануне Дня космонавтики (12 апреля) не о героизме покорителей просторов Вселенной, а о простой русской женщине пришло как-то само собой. Почему-то вдруг подумалось о том, что у каждого космического сына есть мама. Такая же, как у любого из нас. Мама, которая каждого из нас родила, вырастила, отпустила в самостоятельную жизнь и теперь ждет в гости. Каждый день…

Это дочери остаются рядом с мамами. А сыновья... Сыновья — они улетают. В космос редко. Чаще на другой конец страны, а еще чаще — просто на другую улицу города.

В последнее время о простых, ничем не приметных людях газеты почти не пишут. Между тем именно на них, рядовых тружениках, и особенно на рядовых труженицах, изо дня в день выполняющих свои скромные обязанности перед семьей, страной и обществом, держится то, что коротко и незамысловато называется «жизнь».

Главный редактор предложение написать о маме космонавта встретил с энтузиазмом. Более того, дал наказ купить цветы и вручил коробку конфет из своих неиссякаемых фондов: «С пустыми руками в гости не ходят».

Так я получил напутствие и оказался на станции Северо-кавказской железной дороги Пашковская.

Адрес оказался без улицы.

Просто станция Пашковская, дом номер...

И все.

В реальности то же самое.

Рельсы в несколько рядов, перрон, одноэтажное строение вокзала характерной архитектуры да несколько небольших домов, которые всегда строили для рабочих железной дороги неподалеку.

Сама Пашковка где-то там, далеко, за шоссе, за цепью Карасунов.

Без труда нахожу нужный дом. Небольшой, кирпичный, двухэтажный. Об одном подъезде.

По залитому весенним солнцем двору бродят две ленивые полусонные собаки. Отогрелись наконец-то после зимы, и теперь им совершенно все равно, кто этот новый человек с фотографической сумкой через плечо.

Звонка нет. Стучу.

Дверь открывается. На пороге женщина. Белый платок прикрывает сплошную седину: 79 лет — не шутка. Взгляд добрый, хотя и чуть-чуть лукавый: что это за фрукт — корреспондент?

— Здравствуйте, Валентина Мефодьевна, я из газеты «Вольная Кубань».

— Проходите.

Отчий дом космонавта оказался самым обыкновенным — трехкомнатная, но очень маленькая квартирка. Планировка распашонкой, говорили когда-то. И мебель и жители — всё и все из разных эпох.

— Дед (папа Гены) умер полтора года назад, — говорит Валентина Мефодьевна, — так теперь мы живем здесь вчетвером: я, дочка, зять и внук.

Из отдельной комнаты через общую куда-то, видимо на кухню, проходит юноша лет 14—15.

— Здравствуйте, — бросает на ходу.

— Это и есть внук?

— Да, это наш Олег.

— Большой.

— В восьмом классе.

— Не тесно вам здесь?

— Нет, ничего, мы ведь всегда так жили...

И Валентина Мефодьевна начинает свой рассказ о том, как стала мамой космонавта, Героя России.

Сначала рассказ не клеится, и сама рассказчица смеется: «Я и не знаю, что вам говорить. Я как все. Все время работала, работала. Родила детей, вырастила, теперь вот на пенсии».

Но постепенно жизнь простого человека, прожившего простую, «как все», жизнь, приобретает все более и более четкие контуры, и я вижу, что передо мной одна из многих миллионов русских, если угодно, советских женщин, благодаря которым живет наша большая и, очень хочется сказать, Великая страна.

— Я как все, — еще раз повторяет моя собеседница. — Родилась в маленьком хуторе в Тимашевском районе. В паспорте написано: 9 января 1930 года. Родители работали в колхозе. Сколько себя помню — и я с ними. Бурак, семечка... По конопле с тяпкой походишь день — голова как чугун, болит страшно. Но курить никто даже не думал... Училась в школе. Как все.

Потом была война. В год, когда пришли немцы, зима была лютая как никогда. Мамка нас с сестрой по малолетству не ховала. И немцев поэтому помню. Сопливыми, закутанными в тряпки и одеяла.

— Сейчас все говорят: кризис, кризис... Какой кризис? Кризис был, когда была война. А сейчас войны нет, солнце светит, земля родит. Что еще нужно человеку, чтобы быть счастливым? — Валентина Мефодьевна задумывается и после паузы продолжает: — В 50-м году подружка позвала в город.

Приехала. Устроилась работать на железную дорогу. Стрелочницей. Теперь-то и специальности такой нет. Жили бедно, но дружно и весело. Как все. В комсомоле комсомолили, на воскресники ходили, а по вечерам в горпарк на танцы. Потом вышла замуж. Первым у нас родился Гена, за ним дочки Таня и Оля. 15 лет проработала на станции Краснодар-1, а с 65-го — в Пашковской.

— Сначала жили не здесь. Наш дом раньше был за дорогой, за посадкой. Рядом — огород. 30 соток. Зарплаты были маленькие.

Приходилось все выращивать самим. Сейчас ЛПХ называется. Муж сам много работал и любил, чтобы дети работали в меру сил вместе с ним. Сделает им маленькие тяпочки — и в степь. А как же? Должны знать, откуда еда на столе берется.

Так и жили. Как все. Когда Гена окончил школу, думали вместе: куда пойти работать? Мы с отцом предлагали идти на «железку». А он пошел в военкомат. Здоровье проверили и предложили поступать в летное училище. Поступал сам, безо всяких «по блату», как это водится сейчас. Учился в Ейске. Там нашел свою половину. Хорошая девушка. Так вместе и живут. Душа в душу. Внучек мне нарожали. Каждый год в отпуск в гости приезжают. Не забывают.

На прощание задаю последний вопрос: «Как живется в роли мамы космонавта?» И получаю простой ответ простого человека: «А никак. Что ж я, этикетку на себя наклею, что я мама Гены Падалки? Я как все».

За разговором время пробегает незаметно. Сколько ни говори, приходит пора расставаться. Прощальную суету в тесной прихожей прерывает стоящий здесь же телефон.

«Здравствуй, мама. Как ты? Как здоровье? Вот, пролетаем сейчас над Кубанским морем... Решил позвонить. У нас тут все хорошо. Не скучай».

«Гена из космоса звонит почти каждый день», — говорит Валентина Мефодьевна, положив трубку. А мне становится ужасно стыдно. Корнями волос чувствую, что краснею, как мальчишка, уличенный в шкоде...

Когда я последний раз звонил маме? Не из космоса в Пашковку, а на земле, из Краснодара — в Краснодар?

Выхожу во двор.

То же солнце, те же собаки.

Достаю сотовый телефон и набираю с детства знакомый номер.

«Здравствуй, мама. Это я. Вот, решил позвонить... Как ты? У меня все хорошо. Не скучай».

Оказывается, это так просто: позвонить своей маме. Тем более если ты не космический, а вполне земной сын.
Раздел : Новость дня, Дата публикации : 2009-04-10 , Автор статьи : Сергей ПЕТЛИН